...ENTRE CALLES
Están ahí, donde los apurados transeúntes
Nunca quieren mirar.
Donde los etílicos olores y los ácidos sabores
Pugnan con el éter el derecho a vagar.
Donde la alegría no es más que un brumoso recuerdo.
Donde la soledad hoy rompe el cemento.
Donde la niebla se apodera
De los ideales ya marchitos de la adolescencia:
El abismo.
Donde los vicios son públicos y las virtudes privadas.
Donde la poesía se escribe de noche y con luciérnagas.
Están ahí, donde los sacerdotes predicando
Se afanan buscando la santidad.
Donde los niños sacrifican su castidad.
Están ahí, ellos,
Los que no tienen quien los proteja de sí mismos,
Los alocados productos del capital.
Los que pecaron por exceso de amor.
Los que sucumbieron a la fuerza del dolor.
Los que nacieron para ser reyes de la creación
Y terminaron siendo esclavos de su propia emancipación.
Textos
Alonso Atalaya
alonsoatalaya@hotmail.com
Dibujo portada
Barbara Condell
Parkeandino
